Têtes bêches

Un certain geste, comme une tiraille de mèches en arrière moleskine, vers vous, vers votre souffle dernier, dans votre bouche salvatrice, ma bataille de cheveux… bouffer, avaler le crin, les aveux, avaler les couleuvres de la vie, et recracher l’abrupt arrêt de celle-ci même… Pas de lapin, non, j’en ai marre de la disparition, le lapin sera dans nos assiettes, charnu et fumant, dégorgeant à chaudes larmes , ce fameux salivaire enchantera nos papilles, toi, oui, toi, en face de moi, nous, bien réels, nous, tout droits dans nos bottes et mon pied frôlant ta cuisse sous la table, pas de lapin, non, au contraire, c’est certain qu’on on va en bouffer, mon amour, par les racines s’il le faut, en Toscane s’il faut fuir, pour nous remplir de vie, d’elle encore, de cette salope, et moi contre toi, et ta main encerclant tout entier ma nuque, et tes mots bousculés, basculant dans le précipice nos précieux prémisses … Jette-toi sur moi. Jette le reste. Il ne restera rien de toute façon.